Basta de prensa rosa y explicaciones torpes que yo no me chupo el dedo. Que tú eres historia es un hecho. Que nuestra vida esta rota, también. Y ahora me quieres vender una especie de montaje en el que yo sonrío y tú me llevas a las Antillas. Nos han jodido. Venga, cuéntame una de vaqueros, anda. Sabes tan bien como yo que ya no somos piezas del mismo puzzle. Que nuestros fracasos nos han llevado al edén de la desgracia y al prostíbulo del desamparo. A lo sumo, nos queda una última cena antes de convertirnos en historia. Besarnos sin ganas y hacernos el amor con el mapa de la memoria. Conocernos tanto que nos damos asco. Odiarnos de esa manera en que ya todo da igual. Porque nos hemos convertido en una de esas parejas que antes mirábamos con una mezcla de asombro y desazón. Ahora somos un par de extraños que no hacen mas que mirarse y intentar escapar..
